La despertaron las gaviotas y los primeros rayos de sol. Por un momento no sabía donde estaba y lo mismo le sucedía a Pepa. Se miraron una a la otra y María con una caricia tranquilizó a su perrita. Todo bien.
Abrió las puerta de la terraza de par en par para que todo se inundara de la cálida brisa, y descalza se dirigió al baño.
La noche anterior cuando Lucía, la madre de Nuria, le mostró la buhardilla, lo que más le llamó la atención fue esa estancia. No estaba oculta al final del pasillo, porque aquí ni siquiera lo había, formaba parte del conjunto. Separado del dormitorio por el armario y del resto por un mueble a media altura, muy parecido a una cómoda lleno de toallas. Cajas y cestos recogían gel, champú, jabones, sales, pañuelos de papel, todo lo necesario. Una planta y un cuenco con conchas lo decoraban.
Ahora le apetecía un baño, un baño relajante y sin prisas, pero Pepa reclamaba su paseo y tenía que conformarse con una ducha.
Cuando salía del baño con una toalla enrollada en su cuerpo y perfumada con aroma de lavanda; unas voces le llegaron del patio de la casa.
Dejó la toalla encima de la cama y se vistió. Una blusa blanca hacía resaltar su piel morena curtida por el trabajo al aire libre, y unas sandalias negra, igual que la falda, la mantendrían fresca y ligera todo el día. En el espejo del armario se echó un vistazo mientras se arreglaba el pelo con los dedos. Su marido, su difunto, no aprobaría tanto arreglo, pero ya no estaba presente para censurarla y criticarla, para ningunearla y hacerla sentir menos que una pisada.
Con un gesto con la mano alejó esos pensamientos y con una sonrisa se asomó por la terraza para saludar a los ocupantes del patio.
Eran Lucía y Martín que estaban poniendo la mesa del desayuno. Levantaron la vista y con un saludo la invitaron a bajar a desayunar.
De la mesilla de noche cogió el colgante que era un pequeño reloj heredado de su madre y que siempre llevaba puesto y, con Pepa a su lado, bajó las escaleras.
